EMILY DICKINSON. 280

Edvard Munch (1863- 1944). Pintor noruego. Muerte en la habitación de la enferma.

Sentí un funeral en el Cerebro,

Acompañantes que iban y venían

Pasos—pasos tan sonoros—que era

Como si taladraran el Sentido—

Y cuando ya todos estuvieron sentados,

La Ceremonia, como un Tambor—

Sonaba—y sonaba—hasta que me pareció

que la Mente se entumecía—

Oí entonces cómo levantaban la Caja

Y el crujido que atravesaba mi Alma

Con esas Botas de Plomo, otra vez,

Luego el Espacio—comenzó a tocar a muerto,

Y todos los Cielos eran una Campana,

Y la Existencia, era sólo un Oído,

Y yo, y el Silencio, alguna Raza extraña

Náufraga, --solitaria, aquí—

Y luego a la Razón se le partió una Tabla,

Y yo caí, y caí—

Hasta tocar un Mundo, en el descenso,

Y llegué al Final de todo conocimiento—entonces—

(Traducción: Amalia Rodríguez Monroy)

I felt a Funeral, in my Brain,

And Mourners to and fro

Kept treading—treading—till it seemed

That Sense was breaking through—

And when they all were seated,

A Service, like a Drum—

Kept beating—beating—till I thought

My Mind was going numb—

And then I heard them lift a Box

And creak across my Soul

With those same Boots of Lead, again,

Then Space—began to toll,

As all the Heavens were a Bell,

And Being, but an Ear,

And I, and Silence, some strange Race

Wrecked, solitary, here—

And then a Plank in Reason, broke,

And I dropped down, and down—

And hit a World, at every plunge,

And Finished knowing—then—