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Fernando Álvarez de sotomayor y Zaragosa (1875-1960). Pintor español.

Fiesta de Santa Filomena

Yo mido toda Pena que me encuentro

Con Ojos inquisidores y atentos—

Me pregunto si pesa como pesa la Mía—

O si es de tamaño Llevadero.

Me pregunto si la sobrellevaron largo tiempo—

O si es muy reciente—

Yo no sabría decir la Fecha de la Mía—

La siento tan antigua—

Me pregunto si es doloroso estar vivo—

Y si Ellos han de hacer la prueba—

Y si—pudiendo elegir—

No elegirían—morir—

Advierto que Algunos—con acopio de paciencia—

Al cabo, renuevan la sonrisa—

Imitación de una Lámpara

 A la que queda ya muy poco Aceite—

Me pregunto si transcurridos largos Años—

Miles— que se acumulan en la Herida—

Que les dolió muy pronto—el lapso

Puede proporcionar un Bálsamo—

O si seguirían sintiendo aún el dolor

Tras Siglos en el Nervio—

Iluminados a un Dolor más grande—

Que Contrasta con el Amor—

Los Apenados—son muchos—me dicen—

Las Causas muy diversas—

La Muerte—es una—y llega sólo una vez—

Y cierra con un clavo los ojos—

Hay un dolor que es de Carencia—y un dolor de Frío—

Una clase que llaman « Desesperación »—

Hay un Destierro que te Aleja de los Tuyos—

Aun pudiendo respirar el Aire Propio—

Y aunque no logro adivinar la especie—

Sin Error—aun para mí

Supone un penetrante Alivio

Al pasar el Calvario—

Reconocer las formas—de la Cruz—

Los modos de llevarla—

Y aún me fascina suponer

Que Algunos—se asemejan al Mío—

(Traducción: Amalia Rodríguez Monroy)

I measure every Grief I meet

With narrow, probing, Eyes—

I wonder if It weighs like Mine—

Or has an Easier size.

I wonder if They bore it long—

Or did it just begin—

I could not tell the Date of Mine—

It feels so old a pain—

I wonder if it hurts to live—

And If They have to try—

And whether –could They choose between—

It would not be—to die—

I note that Some—gone patient long—

At length, renew their smile—

An imitation of a Light

That has so little Oil—

I wonder if when Years have piled—

Some Thousands—on the Harm—

That hurt them early—such a lapse

Could give them any Balm—

Or would they go on aching still

Through Centuries of Nerve—

Enlightened to a large Pain—

In Contrast with the Love—

The Grieved—are many—I am told—

There is the various Cause—

Death—is but one—and comes but once—

And only nails the eyes—

There´s Grief of Want—and Grief of Cold—

A sort they call «Despair»—

There´s Banishment from native Eyes—

In sight of Native Air—

And though I may not guess the kind—

Correctly—yet to me

A piercing Comfort it affords

In passing Calvary—

To note the fashion—of the Cross—

And how they´re mostly worn—

Still fascinated to presume

That Some—are like My Own—