EMILY DICKINSON. 627

John Atkinson Grimshaw (1836-1893). Pintor inglés.

El Matiz que no alcanzo—es el mejor—

El Color tan remoto

Que podría exhibirlo en un Bazar—

Y cobrar por mirarlo una Guinea—

El bello—impalpable Atavío—

Tan fanfarrón para la vista

Como la Guarnición de Cleopatra—

Se repite—en el cielo—

Momentos de Dominio

Que ocurren en el Alma

Dejándola con un Descontento

Demasiado exquisito—para darle nombre—

La mirada anhelante—sobre el Paisaje—

Como si éste no hiciera sino reprimir

Algún Secreto—que tirara

Como una Cuádriga—de la Túnica—

La Súplica del Verano—

La otra Vestimenta—de la Nieve—

Que envuelve el Misterio con un Tul,

Por miedo a que las Ardillas—lo descubran.

Sus modales Inasibles—imitan a los nuestros—

Hasta que el Ojo Burlado

Se cierra arrogante—en la Tumba—

Es Otro modo—de ver—

Traducción: Amalia Rodríguez Monroy

The Tint I cannot take—is best—

The color too remote

That I could show it in Bazaar—

A Guinea al a sight—

The fine—impalpable Array—

That swaggers on the eye

Like Cleopatra´s Company—

Repeated—in the sky—

The Moments of Dominion

That happen on the Soul

And leave it with a Discontent

Too exquisite—to tell—

The eager look—on Landscapes—

As if they just repressed

Some Secret—that was pushing

Like Chariots—in the Vest—

The Pleading of the Summer—

That other Prank—of Snow—

That Cushions Mystery with Tulle,

For fear the Squirrels—know.

Their Graspless manners—mock us—

Until the Cheated Eye

Shuts arrogantly—in the Grave—

Another way—to see—

Emily Dickinson

EMILY DICKINSON. 258

Claude Monet (1840-1926). Pintor francés. La Catedral de Rouen.

Hay una cierta Inclinación de la luz,

Tardes de Invierno—

Que oprime, como la Gravedad

Del Cántico en los Templos—

Celestial Herida, nos deja—

Sin otra Marca

Que la diferencia interior,

Donde las Significaciones se instalan—

Ninguna puede aprenderse—Cualquiera—

Es la Insignia de la Desesperanza—

Poderosa aflicción

Que el Aire nos depara—

Cuando llega, el Paisaje la escucha—

Las Sombras—contienen la respiración—

Cuando se aleja, es como la Distancia

En los ojos de la Muerte—

(Traducción: Amalia Rodríguez Monroy)

There´s a certain Slant of light,

Winter Afternoons—

That oppresses, like the Heft

Of Cathedral Tunes—

Heavenly Hurt, it gives us—

We can find no scar,

But internal difference,

Where the Meanings, are—

None may teach it—Any—

 'Tis the Seal Despair—

An imperial affliction

Sent us of the Air—

When it comes, the Landscape listens—

Shadows—hold their breath—

When it goes 'tis like the Distance

On the look of Death—

Emily Dickinson

EMILY DICKINSON. 441

Delphin Enjolras, pintor francés (1857-1945) - Leyendo una carta a la luz de la lámpara

Ésta es mi carta al Mundo

Que nunca Me escribió—

Noticias muy sencillas que trajo la Naturaleza—

Con suave Majestad

En Manos que no veo

Su Mensaje dejó—

Por el Amor de Ella—mis Dulces—paisanos—

Juzgadme—sin dureza.

(Traducción: Amalia Rodríguez Monroy)

This is my letter to the World

That never wrote to Me—

The simple News that Nature told—

With tender Majesty

Her Message is committed

To Hands I cannot see—

For love of Her—Sweet—countrymen—

Judge tenderly—of Me.

Emily Dickinson

EMILY DICKINSON. 1659

 

Carmelo Niño (1951). Pintor venezolano.  La mesa está servida, 1977.

La fama es voluble alimento

Servido en plato movedizo

Su mesa está una vez

Para el Convidado dispuesta

Pero no una segunda.

Sus migajas inspeccionan los cuervos

Y con irónico graznido pasan

De largo agitando sus alas, camino

Del Trigo que guarda el Granero—

Los hombres sí  lo prueban y perecen.

Traducción: Amalia Rodríguez Monroy

Fame is a fickle food

Upon a shifting plate

Whose table once a

Guest but not

The second time is set.

Whose crumbs the crows inspects

And with ironic caw

Flap past it to the

Farmer´s Corn—

Men eat of it and die.

Emily Dickinson

Emily Dickinson. 508

Odilon Redon (1840 – 1916). Pintor francés. Perfil en una ojiva, 1905.

Cedida—he dejado ya de Pertenecerles—

El nombre que Hicieron caer sobre mi frente

Con el agua, en la iglesia del pueblo

No ha de usarse más, desde ahora,

Pueden ponerlo junto a mis Muñecas,

Con mi infancia, y las bobinas de hilo

Que –también—he dejado de enhebrar—

Bautizada, antes, sin la opción de elegir,

Pero esta vez, consciente, de la Gracia—

Ante el nombre supremo—

Llamado toda Yo—El Creciente desciende—

Y llena el Arco todo de la Existencia,

Con una pequeña Diadema.

Mi segundo Rango—el primero era insignificante—

Me coronó—con alarde—sobre el pecho del Padre—

Reina casi inconsciente—

Pero esta vez—Preparada—Erguida,

Con Poder de elegir, o rechazar,

Yo elijo, sólo una Corona—

Traducción: Amalia Rodríguez Monroy

I´m ceded—I´ve stopped being Their´s—

The name They dropped upon my face

With water, in the country church

Is finished using, now

And They can put it with my Dolls,

My childhood, and the string of spools,

I´ve finished threading—too—

Baptized, before, without the choice,

But this time, consciously, of Grace—

Unto supremest name—

Called to my Full—The Crescent dropped—

Existence´s whole Arc,  filled up,

With one small Diadem.

My second Rank—too small the first—

Crowned—Crowing—on my Father´s breast—

A half unconscious Queen—

But this time—Adequate, —Erect,

With Will no choose, or to reject,

And I choose, just a Crown—

Emily Dickinson

Emily Dickinson. 448

José de Ribera ( 1591 –  1652). Pintor tenebrista español del siglo XVII. El poeta, 1620-1621. Grabado.

Éste era un Poeta—Es Aquel

Que extrae asombrosos sentidos

De los Significados más comunes—

Y una Esencia tan fuerte

De las especies más conocidas

que a nuestras Puertas perecieron—

Nos preguntamos si no fuimos Nosotros

Quienes las capturamos—antes—

De imágenes, el Desvelador—

El Poeta—Él es—

El que Nos da Derecho—por Contraste—

A la Pobreza Eterna—

De Fragmento—tan inconsciente—

El Apropiarnos—no podría hacerle daño—

A Él—para Él—una Fortuna—

Ajena—al Tiempo—

Traducción: Amalia Rodríguez Monroy

This was a Poet—It is That

Distills amazing sense

From ordinary Meanings—

And Attar so inmense

From the familiar species

That perished by the Door—

We wonder it was not Ourselves

Arrested it—before—

Of Pictures, the Discloser—

The Poet—it is He—

Entitles Us—by Contrast—

To ceaseless Poverty—

Of Portion—so unconscious—

The Robbing—could not harm—

Himself—to Him—a Fortune—

Exterior—to Time—

Emily Dickinson